Demasiados colores como para hablarlos todos

Se confunden mis voces
Con tus voces,
El humo cercano, tus labios
El beso fantasma que veo
Desprenderse
Se destruye el mito farsante
De mi fortuna de princesa
Llorona,
Incinerada por la derrota
Miserable;
Cuentos que se cuentan
Por ahí, por los camino de Ego.

Es que me mataste
Con tu complejo artístico,
Es que me hiciste pedazos
Con mazapanes,
Torturas, cigarros
Y periódicos matutinos,
Y me encerraste en la crisálida
De la niñez
Que no tuve.

Es que, querido,
No es amor ni mucho menos
Ni sus ridiculeces cursileras
Ni las veces que quise agarrar tu hombro
Como araña cazadora,
Ni siquiera cuando te miré
Con expresiones incomprensibles…

Es que no… no entiendes
Porque de estas plumas malditas
Se olía perfume francés,
Porque los atuendos fueron extraños
Para tus ojos patéticos,
No, “es que” las zapatillas cambiadas,
El metro sesenta,
Los libros tarados de seudo-intelectual
Y sus lateras convocatorias
De vetustos sabihondos,
Es que no…

Es que de negocios desconoces,
Perdiste la partida,
La inversión se fue al carajo,
El buen partido, el legado,
Toda esa mierda de las cuatro patas
Y los embriones tostaditos,
La cocina afrodisiaca,
Los viajes al Caribe,
El puto departamento,
Felicidad asquerosa de revista bien

Es que no soy sonrisa de portada;
Soy de los cerros y sus bohemias,
De los clichés que desprecias,
¿Y qué?
Ni más ni menos: lo tomas, lo dejas…

La calidad del escrito
Es directamente proporcional
A lo que siento por ti.





No pidas milagros.
No todos los días te atacan
Con soberana noticia.

Escribo en verso
Lo que debería escribirse en prosa

Escribo como poeta-puta-barata
Lo que debiese gritarte a la cara:

Púdrete,
Que por menos he escrito mejores
Que fugaces ganaron testamentos
Y tú te ganaste mi desprecio.